Дождь мелкий и мерзкий, погода та ещё,
Света, тепла, лета бы,
Упала с небес тарелка летающая,
Разбросало по огороду тела фиолетовые.
Сгоревший цирк с мёртвыми клоунами,
Чужие, несчастные, до ужаса тощие,
Лежат на чернозёме будто куклы сломанные,
Настроение дрянь, да этот дождь ещё,
Холодный, прозрачный, словно плачет Галактика
Над нами убогими, над высшим разумом
И закопать бы надо, жаль нет такой практики
И подойти страшно, возможно заразные.
Ругаюсь, кричу до хрипа в голосе,
Грязь топчу в сапогах резиновых,
Пришельцы хреновы, дети космоса,
Неприятные, некрасивые.
Не Сатаной слеплены, не Богом созданы,
Я не злой человек, ничего личного,
Не летать вам больше под белыми звёздами,
Не чертить круги на полях пшеничных.
Найду в сарае штыковую лопату,
Схороню под крыжовником тварей безликих,
Фанерный скворечник, домик с крышей горбатой,
Дождь идёт, дождь пахнет клубникой.
17 марта 2025 |
В мире поэзии на Главной полке,
Но публикуют там этого вместо -
Про пальчики, ревность и чувств осколки.
Жаль, что никто не пытается вникнуть,
Почему дождь пахнет клубникой?
Отчего круги на полях пшеничных?
Вся болтовня только о личном...
Это я так шучу...