Всё уже было: воздушные строки,
Темень ноябрьских, пустых вечеров…
Запах избы, самовар крутобокий,
И миражи наплывающих слов…
Был я поэтом в далёком столетье,
Только вот имя своё позабыл…
В водоворотах кружа лихолетий,
Горькую брагу без продыху пил…
Был я отчаянным, был бесшабашным,
И не заглядывал в завтрашний день,
И умереть мне казалось не страшно,
Тела презрев утомительный плен…
Всё уже было и всё ещё будет –
Крутится мерно во мгле колесо,
Рухнут созвездий алмазные груды,
Новой судьбы созидая узор…
18 марта 2025 года; 14:08 |
