Новый стих, мотив на старый лад.
Счастье? Это вымысел, не верьте!
Все поэты попадают в ад,
Если повезёт, то после смерти.
Божьи дудки, между сном и сном,
Чёртовы свирели, бег по кругу…
Сумрачные тени входят в дом,
По-хозяйски, даже днём, без стука,
И рукой поэта пишут стих,
Ряд из ровных и не очень строчек —
Пи́ковых, горячих, болевых,
Крайних и опять последних точек.
В сто нечистых сил искрит закат,
Скалясь, в зеркалах смеются бесы.
Все поэты попадают в ад,
Даже если это поэтессы.
В личный ад, закрытый изнутри,
В альтер иго, на дурную тризну
По застывшей в жалкой горстке рифм
И как будто зря прожи́той жизни.
|
Но стих хорош, и имеет право на жизнь! Отметил в избранном