Я не могу писать,
Читать и мыслить,
Думать, вспоминать,
Могу лишь созерцать...
И созерцаю, от этого страдаю,
Ведь от того, что созерцаю,
Читать и мыслить,
Думать не могу.
Скорее просто не хочу,
Скорее просто не согласен,
Меня так часто, в последнее время, заносит,
Во снах куда-то там уносит,
И офис душно стонет,
Душа, раскрыв крыло,
Покинуло его...
Но не совсем,
Не до конца,
Она жива с тем самым
Заблудившемся поэтом...
Она смирилась с ним и
Ходит где-то рядом...
И он живет и много пьет,
Она же, как мать, всё слёзы льёт!
Как человек, он неплохой,
Насравший в свой колодец ледяной.
Он всё ещё живой,
И кажется ему, все только начинается,
И он опять влюбляется,
И что возможно всё вернуть,
И вспять судьбу, историю вернуть... |