Стол старый предо мной, и ворох старых писем.
От прадедов, дедов. От их подруг, друзей.
Я слышу голоса, обрывки чьих-то песен.
И души и сердца, и чаяния людей.
Простые смыслы в них – бесхитростные строки.
А на конвертах штампы русских городов.
Вот пишут о Любви, в них вложены цветочки,
А вот в слезах листок. Его прочту потом.
Страдали без Любви, молясь тихонько Богу.
И вот о чем сейчас я предков попрошу:
«Благословите всё, что написать сумею,
включая этот стих, что я сейчас пишу»
|