Мне говорят, что я не поэт,
И строчки свои я рифмую нескладно,
А сами стихи, как засаленный плед,
Сильно побитый градом.
А я всё равно подбираю рифмы
И складываю слова,
И презираю цифры,
И кружится голова
От слова, ставшего пульсом
Для целой строки иль строфы.
И небо становится узким,
И не страшны дураки…
|
И строчки свои я рифмую вольно,
А сами стихи, как засаленный плед,
Сильно побитый молью.