Поэт никому ничего не должен..
Взрывы душевной призрачной кожи
Разбудят небо. Оно итожит:
Всё отцифрует: лица и рожи.
На застольном слепом безбожье
Правда и жизни порой дороже,
Где кривда манит в салон отхожий,
Ну а кому по уму и сердцу –
В товарной лавке некуда деться,
Разве с синицей ручною спеться.
Поэт – не холуй, не дьявол, не серафим:
Земного костра невесомый дым?
«Хищный глазомер простого столяра»?(с)
Он сам себе скажет, когда «пора»,
Пульсируя обескоженной кожей.
Поэт никому ничего не должен..
|
Но обидеть поэта каждый может.