Там, где пронзают облака
вершины белых гор,
где с ледников течёт река,
ласкает взгляд простор.
Там, где ветра несут с собой
клочки багровых туч,
там поджидает нас с тобой
рассветный робкий луч.
Но в те места неблизок путь…
В горах теряя след,
в дороге может и струхнуть
мятущийся поэт…
Но вот пришли…
Старинный дом.
Никто в нём нас не ждёт.
Кто там живёт? Пустынно в нём…
Заброшенности гнёт
и стен, заросших тёмным мхом,
внушают тайный страх.
Шкафы под белым полотном,
слой пыли на часах…
Подъём ступенек и перил,
ведущих на чердак.
Кто в этом доме раньше жил –
мы не поймём никак.
Могилу видим за окном,
заросшую травой.
И сад, и дерево с гнездом,
и ветра слышим вой…
Прижалась ты к моей груди:
- Зачем мы здесь с тобой?
- У нас обратно нет пути…
- А я хочу домой…
Тут ветерка порыв шальной
пронёсся и затих…
И бледных привидений рой
спустился с гор крутых…
|
