Меня не спросили. Всучили это.
Сказали: радуйся, мол... Любовь, мол…
Радуйся?
Мука смертная…
Зачем мне это? Я не просила. Я не знаю, как с этим жить
Я и не живу…
Сердце не справляется.
Душа не справляется.
Мозг не справляется.
Тахикардия и аритмия…
Скорая приезжала не раз.
- У вас стресс, женщина,
Вам бы в санаторий.
Вам бы отдышаться, отвлечься.
Да хоть на бабочек…
А я кричу смертным криком:
Помилуй, Боже! Зачем мне это?
За что?
Жила трудно, живу трудно,
Зачем добиваешь, Господи?
Подарок? Любовь?
Лучше живьём в могилу лечь…
Он глух, слеп, жесток?
Нет…
Просто равнодушен.
А я во всём и всегда - от нуля до звезды - виновата.
Хоть отдай себя на вивисекцию.
Хоть продай себя на органы.
Хотя кому они нужны эти заражённые
Смертной мукой сердце-почки-печень?
Чувство вины и бесконечная боль от которых некуда деться.
Боженька, милый, забери свой подарок.
Не нужен он мне.
Неееет! Я не нужна ему.
Не по Сеньке шапка, Не по Хуану сомбреро.
И его увези подальше. За тридевять земель.
Пусть там его любят - если смогут.
Пусть там он будет счастлив - если сможет.
Пусть я тут как-то где-то с кем-то…
Только забери эту боль. Не могу больше.
Не хочу… |
