И если подорожник приложить
К обглоданной под ливнями аллее,
То можно эту осень перешить
И проносить её не сожалея,
Что, в принципе, потрёпан воротник,
Что листья не намётаны рукой
И тот размер к которому привык
Теперь не сочетается с тобой.
Портниха лето билась над шитьём,
Три месяца ворочались иголки
И вдруг все швы разъехались дождём
На мокрые холодные осколки.
Теперь ты - клён с опавшею листвой!
Ты - каждый лист на жёлтом перелеске!
Укрывшийся завесой дымовой,
Как карбонатом темперная фреска.
И я срываю поздние листы,
Чтоб сохранить тебя в одной из книг,
[Ведь жгут совсем не листья, а мосты!
Ведущие друг к другу напрямик..]
Перезимуй, переболей зимой,
Как будто в ней - ни смерти, ни тоски;
И пусть возьмётся сызнова портной
Пошить наряд из вороха зимы.
|
