Ну вот и объявили наш забег,
Ни мёртвый, ни живой стою на старте.
Направо гляну - там грузин Казбек,
А слева - англичанин Мориарти.
Выскакивает сердце из груди,
И ноги гнутся, будто из резины.
Всего сто метров бега впереди,
Но кажется, что путь ужасно длинный.
Шиповки впились в ноги, как клещи,
И по спине стекают струйки пота.
Грузин Казбек суставами трещит,
У Мориарти взгляд, как у Пол Пота.
Дан старт, сорвались с места и летим!
Я устоял, фальстарта не случилось.
Кавказец быстр, держусь пока за ним,
Такое мне и в лучших снах не снилось!
Холодный ветер рёвом уши рвёт,
От напряженья рот перекосило.
Еще чуть-чуть! Грузин уже не тот -
Мне обогнать его хватает силы.
Я мчусь вперед, и стадион притих -
За Мориарти лондонцы болеют,
Но мне плевать на недовольство их,
Я золотом пополню галерею.
Бег - это вам не тихий карамболь.
А финишная ленточка так близко!
Но вдруг - такая боль! Такая боль...
Триумф? Победа? Нет - разрыв мениска.
|
