Жил был раньше пастушок
Написал он вдруг стишок
Был он скуден, не велик,
Но в сердечко мне проник.
Небольшой рассказ о поле,
Как жилось ему на воле
Как любил он целый свет,
Хоть не много ему лет.
Я любила его поле,
Его свет, рассказ о море
Как бывал он на горах,
Как мечтал и о пирах.
Он всё оды воспевал
Но мужик стихи поврал.
Говорил, уж больно много
Делал бабского такого.
Что похож он на девицу,
На черта и на ослицу,
Как глаза его убоги…
Но молчал, смотрел под ноги
Мой кудрявый пастушок
Позабыв вдруг про стишок,
Руки сильно зажимая —
Была драка бытовая.
Больно бил, больнее получал
Только он от боли не кричал.
Мой родимый пастушок!
Скрой надменный ты смешок
Больно, уж небось и скверно
Как сражался же ты верно!
Но лилась и кровь чуть позже
Ты прости меня, о Боже,
Но мужик тот глупый трус
И лежит виною груз!
Пастушок. Он умер чрез три дня
Но его ладонь не пускала всё меня.
Он любил. Любил меня и этот свет,
Я любила слог его, он для меня поэт.
И поля, и те моря!
Строки все про якоря…
Буду помнить я всегда,
Не забуду никогда!
Как мы встретились внезапно
Полюбили безвозвратно,
Как ты пел мне (и перед смертью!)
Плеть возьму, (и с этой плетью)
Поскачу к краям далеким
Ко деревьям тем высоким
Вервь возьму, её свяжу
Жизнь себе перевяжу
Чтобы встретить свой конец
Судьбы единив в венец. |