Играл на скрипке мальчик, в небо глядя,
Где вились неуёмные стрижи,
А рядом раздевались мама, дядя,
Сестра, одежду в стопочки сложив.
Играл на скрипке мальчик неумело,
Наверное, простейшую из пьес.
Дрожало в страхе маленькое тело,
Но музыка звучала до небес.
Она неслась над лесом, над рекою,
Над трактом с почерневшей колеёй...
И пахло поле выжженой травою,
И яма свежевырытой землёй.
Молилась мама, вскидывая руки,
В надежде донести до Бога весть,
А полицай позёвывал от скуки:
"- Играй, жидёныш ! Время ещё есть..."
Стоял июнь...
Со свастикою знамя
Над Минском поднимали на флагшток.
А как же Бог ? Бог был как видно занят.
Война катилась дальше - на восток... |
