Мысли-бабочки порхают,
и динамики поют.
Новый год прошёл. Вздыхая,
опишу я свой уют.
– Что такое? Что здесь пишет
непонятное поэт?
Он давно уже не стрижен,
да и в мыслях – винегрет.
Он надеется на что-то,
хоть уже чуть-чуть совсем.
Он служил в десантной роте
и разбил защитный шлем
при прыжке высотном очень.
Но остался, к счастью, жив.
В жизнь его внедрилась осень,
он от темени плешив.
Он стареет, хлещет пиво
или водку, когда есть
деньги, крайне торопливо
бегает в столовку есть.
Кто он? Просто неудачник,
жизнь прожёгший в белый дым?
Иль решает он задачи,
неподъёмные иным?
19 января 2013 / 28 января 2025
|
