Промеж гористых плоскогорий
на сонном берегу реки
спит вечным сном мужик Егорий –
поэт от тяпки и сохи.
Виляя, мимо перелесков
за горизонт река бежит.
Вода без всплесков и без взблесков,
затоны, плёсы, камыши…
Дрозд из отряда воробьиных
поёт весной в ветвях ветлы;
над тихой солнечной долиной
парят российские орлы…
В день должный к камню гробовому
приходят бабы, мужики
и, обращаясь, как к живому,
зовут отведать под грибки
поэта жгучей самогонки.
А выпив, песни опосля
поют заливчато и звонко.
Так пляшут, что трещит земля.
У всех повеселеют лица;
уходят, земляком гордясь.
Останется одна вдовица…
Поплачет, мысленно молясь,
и вслед пойдёт.
В свой дом сиротский
к скотине, кошкам и курям…
…Пусть спит спокойно сельский Бродский…
Позор безруким лекарям,
что "залечили" вдрызг поэта!
А он мог много натворить
чудесных строф про то, про это
и род людской стихом взбодрить…
...Спит под ветлой поэт Егорий;
средь плоскогорий мирно спит
искусный мастер аллегорий,
деревней признанный пиит…
|
И ты об этом точно знаешь.
Песня потрясающая...