Я продолжаю говорить,
Хотя давно уже не нужно
Плести из слов никчёмных нить
Весной и осенью недужной…
Ведь всё сказали до меня
Сто тысяч раз в пылу поэты,
Пропели, струнами звеня
Все песни мира… Все на свете…
Но манят белые листы…
Ложатся буквы, спотыкаясь…
Я строю строками мосты,
Вдруг умирая, вновь рождаясь…
И этот мил самообман
Моей душе – уже крылатой…
И мнится мне, что Богом дан
Мне светлый дар, что СЛОВО свято…
3 мая 2025 года; 14:20 |
.
