Я вновь бреду своей тропой
К родным, что нынче на погосте,
Сегодня я иду к ним в гости,
Пока смерть не пришла за мной.
Уже привычна эта боль,
Что по началу так терзала,
Нет слёз, их прОлито немало,
Вся высохла и смыта соль.
На небе, как и на земле,
Весьма изменчива "погода",
У нас война идёт три года,
Но мы, пока ещё, в седле.
Пора бы слезть, да враг силён,
Его мы давим понемногу,
А значит, живы, слава Богу,
И слышим колокольный звон.
Он нам вещает о беде,
Когда судьба сулит тревогу
И провожает нас в дорогу,
Чтоб мы хранили дух в себе.
Крестов за эти годы здесь
Прибавилось на много сотен,
Но край пока для нас свободен...
О ком ещё прибудет весть?
Всё, выхожу, отдав свой долг
С частицей раненого сердца,
Но памяти открыта дверца,
Чтоб мог вести я с вами толк.
Беляев Виктор (Викторыч)
03.05.2025г.
|
