Завтра лечу в занесённый песком Марракеш,
ты остаёшься баюкать московскую зиму -
кто-то же должен, раз это так необходимо.
Ветер декабрьский колюч, неуёмен и свеж -
гонит меня в край далёкий, где жаркий песок
руки согреет и в кровь расцарапает душу.
Дышишь на мёрзлые стёкла и шепчешь: "Послушай,
просто мы лучики солнца смотаем в клубок,
свяжем тебе рукавички и тёплый платок -
жёлтого цвета, как солнце в далёкой пустыне.
В них не озябнут ладошки, душа не остынет.
Не улетай, здесь ведь тоже светло и тепло!"
Куплен билет, и нельзя ничего изменить.
Знаешь, я так ненавижу ветра и сугробы,
запах московской зимы - терпкий, пряный, особый.
Но не порвать нашей связи незримую нить... |
