Я красную звезду нарисовала, а красные гвоздики не смогла.
Бумага белая, как первый снег, хранит молчание моей тоски.
Карандаш скользит, рождая контур четкий, звезды пятиконечной, яркой, как огни.
Она горит, как символ веры и надежды, как память о тех, кто жизнь свою отдал.
Но взгляд скользит к палитре, где алеют краски, и сердце замирает, словно лед сковал.
Гвоздики красные — цветок победы, боли.
Молчаливый свидетель страшных дней войны.
Их алый цвет — как кровь, пролитая за волю, как крик безмолвный из глубин земли.
Хотела бы нарисовать их, но кисть дрожит в испуге, не в силах передать всю горечь и печаль войны.
В душе моей рождается смятение, мука!
Не в силах я нарисовать цветы и передать всю горечь дней войны.
Я красную звезду нарисовала легко! А красные гвоздики не смогла я...
|