Синьоры, фрау, господа и мисс,
взращённые на постсоветских грядках…
Опять в честном народе майский криз,
понты и перегар в сухом остатке.
Анахронизм, казалось бы, пустяк,
пропахший нафталином реликварий,
но нынче бум на ретро в соцсетях,
бедлам в патриотическом угаре.
Стакан ко рту нетвёрдою рукой
хмелеющий подносит обыватель
в помин страны, ушедшей на покой,
на вёрстку тоста лишних слов не тратя.
Под малосольный огурец – на бис.
Потом ещё заход: чего тянуть резину.
Потоком прёт квасной патриотизм,
портяночно - свекольный, магазинный.
Весь год был нем, как в рот воды набрал,
сидел, как узник, за стальною дверью.
Но, наконец-то выдохнул «Пора...
Момент настал…» И «заскрипели перья»
писак всех рангов, классов, всех мастей,
строчащих вдохновенно фронтовые «веды»
и ставящих, как подпись на холсте,
в конце «Спасибо деду за Победу».
О той войне - ни слова: прав на это нет.
Но, буду правдой жёсткой оскандален.
В лицо войну знал умерший мой дед,
оставивший в наследство две медали.
Сняла ясак проклятая война,
став чёрною символикой эпохи.
Чтит воинов своих ханжа-страна,
с господского стола сметая крохи.
Немногих из оставшихся в живых,
как прошлого религиозный фЕтиш,
на камеры раз в год из кладовых
выносит миру напоказ, как ветошь.
Покуда стон оркестра не умолк,
в помин о тех, кто стал гранитом и базальтом,
несёт земную скорбь «Бессмертный полк»
по руслам из разбитого асфальта.
|