Скупая статистика в несколько куцых столбцов,
Казалось бы, цифры, так что ж так душа замирает?
А в цифрах тех - души с войны не пришедших отцов
Бесстрастно история, годы спустя, измеряет.
В заштопанном небе следов тех времён не видать,
Давно зарубцованы горькой земли нашей раны.
Но горше статистики в мире во всём не сыскать,
У горстки спросите живущих теперь ветеранов...
Казах ли, Укра'инец, или то был Белорус,
Войне безразлично, она беспощадно косила.
Такой неподъёмный, смертельный, немыслимый груз
Землица родная в те чёрные годы носила...
И вот он, тот список, написанный кровью в веках,
Где каждая циферка - чья-то судьба под расстрелом.
Его даже больно держать мне сегодня в руках,
И всё, как вчера, ничего ещё не отболело.
Сухая статистика....В горле- горячечный ком.
Простите нас, деды, что мы вас порой и не знали.
Пятнадцать Республик... И тут не взглянёшь ведь мельком,
Тут целое море, да нет, - океан тут печали... |
Но дедушек и бабашек до третьего колена