Стихи, как стая белых птиц
Исчезли, с ветром улетели…
Дождей тяжёлые капели
Стекают с мраморных ресниц…
Да, этот мрамор – плоть моя,
Когда-то страстная, живая,
Теперь – угрюмая, пустая
В тумане мрачном забытья…
Недолюбивший этот мир
С его обманами и горем
Стою – огромный, словно море –
Пророк уснувший и кумир…
У ног моих – цветы всегда…
Но что мне в них? Устав от славы,
Я райских снов цежу отраву
Недели, месяцы, года…
13 мая 2025 года; 14:06 |
Другой памятник, который даст не меньше информации, - дух... Но его и выловить сложнее! Теоретически я могу побеседовать с покойным дедушкой, поскольку я его помню, а с прадедом, погибшим в войну, - нет, ибо его я не видел живым...