Быть одиноким. Знать судьба такая.
Она от бога за твои грехи.
Лишь прошумит крылами птичья стая
И снова тихо. Мимо пролетит.
А может это остров одиноких,
Где на неделе пятница семь раз.
Нет никого. Ни близких, ни далёких,
Луна лишь светит, выпучила глаз.
Шумит волна и бьётся об утёсы.
Бывает штиль. Проходят корабли.
Бросают с борта разные отбросы,
Обрывки музыки и тусклые огни.
И снова тихо. Жизнь со мною рядом.
Проходит мимо, льётся как песок
И, кажется, иду осенним садом,
Набрав печали полный туесок. |
