Всё, что я написал ,это все я наврал.
И в строчках моих скрыт обычный карнавал,
И каждым словом я ломаю хлипкость рифмы.
Бестолочь ,а не поэт? Но это все же оспоримо.
И мало тут поэтики - Ты не творец
Ты просто плюешь в рифму, так и я умею
И пусть мой стих - как жёсткий пин в трахею,
Но это стёб. Какой же я подлец!
И этот стих не ложь, а горький самостёб.
Я сам себя бичую в ритме рванном.
Но ты не маргинал ,ты просто пьян,
И в этом твоей концепции изъян.
Ты препарируешь поэзию ,как труп
Пытаешься поставить рамку, закрыть щель,
Но стих — не формула, не чёткий трупный дубль,
А вольный ветер. Ему плевать на твою цель.
|
Если у тебя есть
фонтанщель, заткни ее, дай отдохнуть и щели.