Тоскливый вечер...
Настроенье –
пойти с соседом покурить
и выпить с ним за день рожденья –
не в кайф мне в одиночку пить.
Взял непочатую бутылку
с собой и баночку икры.
Сосед с насмешливой ухмылкой:
– Ого! Богатые дары!
Он пригласил меня на кухню.
Курили-пили до утра.
Когда глаза от дыма вспухли,
сосед сказал, что спать пора.
Пришла с ночной его супруга,
с разочарованным лицом
сказала: – Проводи-ка друга,
скандал оставим на потом.
Я молча вышел из квартиры,
зашёл домой, сел у окна.
Бывают женщины-придиры…
Одна из них – его жена.
Нет, чтоб поздравить с днём рожденья,
чайку покрепче заварить…
В глазах цыганских отчужденье,
а нет, чтоб сесть, поговорить…
Внутри заныло от досады
и неуютно стало мне.
Гитару взял, запел балладу
об одиноком скакуне,
о том, как встретил кобылицу
звонкокопытный вольный конь,
но не пришлось любви случиться.
Поймал и затянул супонь
у хомута цыган проворный.
Запряг её в телегу он!
А как же норов непокорный?..
…Я встал и вышел на балкон.
Светает в городе...
Фасады
домов уже освещены.
Опять один...
Пою балладу,
а друг с женою смотрят сны…
|
В твоих стихах нам будет сниться,
Страна искрящихся побед,
Из Юрских родников напиться,
Стремимся мы, как на банкет,
Чтоб с головою погрузиться,
В твой поэтический фуршет.