Ещё чуть- чуть, хотя бы полчаса,
Будильник за пижаму тянет в Завтра,
Галактика пропавших космонавтов,
Я слышу их простые голоса.
По радио на частоте FМ,
В тревожном свисте раненых дельфинов,
В индейских плясках лучшей половины,
Когда она включает утром фен.
Уже не так забавен Чарли Шин,
Легли под берцы травы и парсеки,
Led Zeppelin на старенькой кассете,
Красивый SOS разорваной души.
Я вижу их усталые глаза,
Я чувствую чужую боль подкожно,
Оттуда, где быть трусом невозможно,
Никто не возвращается назад.
Побитый молью старенький скафандр,
Как будто сняли кожу с кроманьонца,
Бездушная Луна сжирает Солнце
И пляшут черти в свете белых фар.
На пустыре ржавеет звездолёт,
Глотаю на ходу остывший завтрак,
Галактика пропавших космонавтов
Не отпускает, молится, зовёт.
Весна |
