Идеально писать стихи немыслимо,
Строгий критик осудит слог неистово,
Вперемешку счастье и гнев караются,
Но когда на душе печаль - слагаются.
Стихоплетом слывём в люду - не маемся,
Стихотворца растим внутри - стараемся,
На себя тянет всякий пиит одеяло,
Большинство сердец обуял, но мало.
Дух Творца созерцает себя в переводе,
Язык вздор двоякий несёт при народе,
И корысть греет в чувствах нагих душу,
Тонко истина свыше кричит: "Слушай!"
Фальшь кичливо взывает всех к славе,
Оперируя блеском на скупом нраве,
Мысль автора стерегут завистники,
Приземляют его дар ненавистники.
И к чему столь "благие" трения?
В генах зародить миг сомнения,
Что дар писательский не фонтан,
Эксцентричный слог - грошовый обман.
Избранных свыше не ждёт тупик,
И апогей не заглушит крик,
Пиком триумфа станет алмаз
в чуткой огранке тысячи глаз.
|
