Предисловие: По мотивам стихотворения "Белое покрывало" австрийского поэта Морица Гартмана, посвященного национально-освободительной борьбе венгерского народа. Которое, кстати, очень жестоко подавлялось не без участия российских войск - союзников Австрийской империи 😢 Будучи австрийцем, Гартман восхищался стремлением венгерского народа к свободе и независимости. Описал его в нескольких литературных работах. И также принимал в этих событиях в Венгрии (1848-1849 годы) непосредственное участие. "Белое покрывало" легко найти в сети.
В моём же стихе - некий собирательный образ народа, борющегося за свою независимость и свободу. Цена этой борьбы. И любовь матери.
Настала страшная беда
Для маленькой страны.
Напала варваров орда,
И силы не равны.
Сжигали земли, не щадя,
Смерть сеяли вокруг.
Сражался храбро старый князь,
Но пал от вражьих рук.
Два сына рядом с ним лежат,
А самый младший в плен
Захвачен, брошен в кандалах
Среди тюремных стен.
Семнадцать лет ему всего…
Придется сгинуть так.
Враги возводят эшафот,
И княжества жгут флаг.
И вот, к захватчикам своим
Пришла княгиня-мать
И умоляла разрешить
Ей сына повидать.
«Дам полчаса тебе, иди, -
Тирана жесткий взгляд, -
О большем только не проси.
К утру его казнят.»
Темница тесная, как гроб,
Там сын её в тоске,
Поцеловала бледный лоб
И рану на виске.
Прижала к сердцу поскорей
Измученная мать,
А он признался честно ей:
«Мне страшно умирать.
Нет стойкости, как у отца,
Отваги братьев нет» -
И голос юноши дрожал.
А мать ему в ответ:
«Пойду я к нашему врагу
Рыдая и скорбя,
Надеюсь, вымолить смогу
Помиловать тебя.
Надену завтра белый плащ,
Коль жизнь он сохранит.
А нет – то в чёрном буду я,
Тогда судьбу прими.
И просветлел у сына взгляд,
Зажглась надежда в нём,
А мать за плечи обняла,
Сидела с ним вдвоём,
Сын задремал в её руках,
Как раньше… Стон уняв,
Она тихонечко ушла,
Его поцеловав.
И до утра он спал во тьме
И видел добрый сон,
Что живы братья, и отец,
Что город их спасён.
Но сон рассеялся, как дым
За несколько минут…
Пришли тюремщики за ним,
На казнь его ведут.
Толпа, помост и плаха ждёт.
Он взглядом ищет мать…
И не находит… и вот, вот
Сейчас начнет дрожать.
Но вот увидел белый плащ,
И улыбнулся он.
И по ступеням, не боясь,
надеждой окрылён
Взошёл… в толпе обрывки фраз,
Что юноша так смел.
А он, не отрывая глаз,
На белый плащ смотрел.
Взмах топора и краткий свист…
На досках кровь, в пыли,
Лишь несколько багряных брызг
На белый плащ легли...
И вытащила мать кинжал,
Плащ длинный распахнув,
И с силой рукоятку сжав,
Себе пронзила грудь.
Успела крикнуть, не таясь,
Собравшейся толпе:
«Мой мальчик, умер ты, как князь!
А я иду к тебе…» |
|
