В тиши ночной, где свет свечи дрожит,
Тень эха прошлого скользит у порога,
Зима в душе, но майский цвет хранит
Песок времен в прозрачных пальцах Бога.
Ты — ветер, что ладони холодит,
Рассвет, чей луч не распахнёт подзвездники,
Звезда, что в пламя вечное уйдет,
Оставив след на треснувшей половинке.
Смерть — шелк паутины, нежный, седой,
Обвивший лодыжки спящего разлукой.
Не крик, а вздох — как волны прибой,
Как лепесток, сорвавшийся с руки случайно.
Не плачь, что жизнь — свеча в пустом окне,
А пепел её — танец незримых крыльев.
Она струится в вечной синеве,
Где завтра станет вчерашней каплей инея.
И пусть гранит холодный теснит грудь —
Ты слышишь? В сердце бьётся отзвук эха:
Смерть — не конец, а тихий поворот,
Где тьма сливается с рассветом в нежном смехе.
|
содержания, нельзя с ней так вольно обращаться.