В сомнамбуле затёртых дней
Постиг я жизни злую суть:
Моя реальность – мир теней,
Забвенья сумеречный путь.
Здесь торжествуют только тени,
Толпятся в сумраке пустом.
У них нет голоса, нет мнений,
Нет лика, образа, имён.
Они лишь могут отражаться,
На мир отбрасывать себя
И хищно, жадно расползаться,
Друг друга кроя и давя.
Они, как пуговицы, схожи,
Им ни на йоту веры нет.
И только мысль сомненьем гложет:
Всем этим теням нужен свет!
Им нужен свет, чтоб проявиться,
Чтоб обозначиться во мгле,
Тысячекратно удлиниться,
Собой покрыв всё на земле.
Им нужен свет, чтоб стать живее,
Чтоб Человеками прослыть,
Казаться ярче и важнее.
Им нужен свет, чтоб просто быть!
Но тень сама лучить не в силах,
Вторичный след её удел.
Она – эффект, а не причина.
Как не остаться не у дел?
Вопрос вопросов, преткновенье,
Проклятой доли горький дым.
Все чуда ждут богоявленья…
Ты хочешь света? Будь же им!
| 
Им не дано самим подняться,
чтобы познать всей жизни пир.