снимаешь кожу с себя прилюдно.
внутри трепещет, хоть суд не высший.
а рядом слышно, как дождик нудный
бренчит по струнам соседней крыши.
и дом-то вроде причёсан модно,
многоэтажно всё ввысь стремится,
а только крыша грустит безродно.
какое счастье? ветра да птицы.
по ней то ливни колотят в гневе,
то солнце жаждет её расплавить,
то лихорадит (почти в огне ведь),
то остужает зимою память.
но сны другие ей снятся чаще,
иные звуки ребристость тешат:
она - беседка в саду звенящем,
где дети яблонь бегут поспешно
с корявых веток, не зная вовсе,
что миг отрыва был самым грешным,
а миг полёта - паденьем в осень...
и плачут яблони безутешно
о том, что дети их скороспелы,
о том, что в жизни всё монотонно,
о том, что вечность не всем успела
не крышу дать, а создать Ньютона.
|
Замечание Сергея с неизменной его агитацией за традиционную графику может быть учтено.