В голос рыдает крошка Милли: «Почему, почему же я брошена?
Папа с мамой всегда твердили, что красивая я и хорошая,
что заслуживаю любви я… Нет алогичней этой боли
За что он меня бросил? Как он мог? Убил бы лучше, что ли…»
Ты красивая, ты хорошая, Милли,
просто держать удар тебя не учили.
Просто не подготовили к тому, что ты можешь стать игрушкой на час…
Этому не учат в школе, какой бы ты не окончила класс.
На сердце надеть броню удаётся не многим…
Потому лучше б растили тебя недотрогой.
Прятать душу учили от вторжения льстивых слов,
запирать всю себя на огромный незримый засов.
Ты не плачь, это только в юности кажется,
что не выдержишь, сломаешься, больше любить не отважишься.
Милли, Милли, хватит рыдать и платочек в нервных ладонях комкать.
Это целая наука - выбираться из похоронивших тебя обломков.
Впереди ещё столько всего…
И, увы, ты ещё не раз будешь биться, кричать и пытаться вскрыть себе вены…
Нет лекарств от болезни, которую зовут Любовью Обыкновенной.
От того, что тебя снова бросят, как ненужную ветошь - нет панацеи.
Крошка, Милли, увы, нынче часто именно так девчонки взрослеют… |
|
Знакомые стыдят, объясняю, что музыка - живой организм, меняется, развивается.
А мне интересно.