Москва. Пруд Бекет. Алая заря.
Свет фонарей. Тропинки камнем. Вечер.
Уверен в том, что мы живём не зря.
Не зря весной тепло нам души лечит.
Увижу сон: я, снова молодой,
Бегу в другом, таком далёком, парке,
Потом к мосту над Судостью-рекой,
За ним дорога к пляжу летом жарким.
Эх, птица лет, куда ты унеслась?
Бал выпускной, медаль Погарской школы...
Я не живу, не проживаю всласть
Свой зрелый возраст, одинокий, скорый.
Следы от травм, тоски щемящей боль...
Судьбы остатки, сломленной, как спичка.
И алкоголь, проклятый алкоголь,
Который заливаю по привычке.
Погар. Ночной звенящий "Зодиак".
Я не ищу. Я попросту потерян.
Пускай же улыбается мой враг
В Москве, в Погаре... В этом я уверен.
Ты нужен, лишь когда ты "на коне".
А я – утопленник, себя не спасший.
За годы в той столичной стороне
Я стал счастливым? Нет, стал просто старше.
Но знаю я, мне не найти приют...
Судьба-злодейка через боль ведома.
И люди часто в душу мне плюют –
Знакомо чувство, издавна знакомо.
Я соберу в кулак остаток сил
И стисну зубы до былого хруста.
А что терял и что недолюбил –
Так свято место не бывает пусто.
Приму, как есть, и происки врагов,
И недочёт друзей, подруги небыль.
Гитарный звон пройдёт среди дворов
В одном лишь только направленье – к небу.
На плач струны ответят небеса,
Увижу свет и всем скажу: спасибо,
Ведь будет вера – будут чудеса,
Не будет веры – ждёт души погибель.
Да, заплутал, но сердца слышен стук,
И льётся свет души в лихие строчки,
Вернусь домой пожатьем близких рук
Когда-нибудь... в конце последней точки.
30 апреля 2025 г.
© Андрей Цырулик
|