- Мы тыквы со свечой внутри,
мы оцепляем, мы кошмарим.
Иди сюда, дитя, смотри:
спектакль тебе подарим.
Ты обитал в Стране лжецов,
она безбожно гнила.
Но в ней войны в конце концов
разверзлася могила.
Росла и разбухала ложь
в багряной липкой луже.
Из снятых с человеков кож
наряд носила. Ну же,
ступай, куда теперь зовут, —
беги в ближайшую кулису!
Мы, тыквы, снова тут как тут.
Не грезился Улиссу
сюжет подобных одиссей:
ты на Чудесном поле
в Стране болванов. Ни друзей,
ни воли, ни неволи.
И снова к шкурам интерес —
ослов или баранов.
Сейчас в иной личине бес,
но тот же.
Дым из чанов,
где красят кожи в тусклый цвет,
извилины купают,
смердит и валит... Права нет
на выбор. Покупают
за сутки жизни — дребедень,
и ни о чем не спорят.
На поле Чудном спорить лень
болванам.
Ночью колет
лежак, что стлали беглецу,
сопрелой каменной соломой.
А дочь уже несет отцу
«пошел ты на!» уж ей знакомой
тропою демократий всех.
Застрял ты, друг:
хотя напротив
кулиса номер 2, побег
в нее — заплыв в болоте.
…Трясину, точно огоньки,
подсвечиваем тускло.
Мы тыквы, мы не маяки.
Над ней бескрайне-грустно.
01.06.2025.
|