Боже, храни же всех идиотов,
И дискотеку пропитых тел.
Налейте же им спирта шотов —
Я их на факеле вертел.
Представь, ведь даже синим не горят,
От них лишь жалостью смердит.
А сами только говорят,
Что их никто не победит.
И в этом идиотов сила —
Ведь знаешь, горе — от ума.
В их головах одна текила,
А у других одна лишь тьма.
И кто кого судить тут будет?
Перед судьбой мы все равны.
Но идиот честней поступит
Под градусами пелены.
В аду для них своя пижама,
Пока в раю для нас роба.
Постукивая крышку гроба,
Я понял: горе — от ума. |