Что же Поэзия? Рифмы? Сплетенья? Слова?
Может, и хокку когда-то возьмёт и проскочит?
Лист - белый снег... Вдруг растёт кружевная трава
Из переливных и музыкой сотканных строчек...
Может, без рифмы? Пожалуйста! Вновь посетил
Пушкина в зрелости мудрый безрифменный гений,
Только размеры не выбились всё же из сил:
Тропами меры вели всех в страну возвращений
В память и в детство... Но нам до Поэта куда?
Мы ведь не он - просто воздух бесплодный и синий.
В плотности строк его стих - ключевая вода,
Та, что к нам в души течёт и течёт без усилий...
Светлая память! А завтра рожденье его....
5 июня 2025 года. |
Но, что поделать коль сдержать не в силах
Стихи, что рвутся из души так страстно,
Когда внезапно Муза посетила?