Что с тобой случилось, милая моя?
Какая-то потерянная, вся как не своя...
Руки ледяные, бледное лицо.
Скажи, обидел, может? Сказанул не то?
Письмо в твоей руке в слезах,
Тоска и горечь видятся в глазах.
Вручаешь мне бумагу, молча, как луна,
Не стала говорить, в чём моя вина.
Ты ждёшь, пока я прочитаю,
А я вникаю, чувствую, что умираю.
Ты пишешь мне: «Прости, но я
Не смею больше врать: не люблю тебя» |