Порою даже нечего сказать,
вот и сижу опять тоскою маюсь,
и только остаётся лишь мечтать.
А что тогда? Наверно, помечтаю.
Башку закинув в ясный божий свет,
поправив кепи, с кем-то это было,
и вот уже, ну как его, поэт,
аж дух от перспективы захватило.
Зачем мне деревенский огород,
с работой каждодневною рутинной,
от этих всех обыденных забот
уж точно памятник мне не воздвигнут.
Вот морщу лоб, а что бы написать,
потом заметили и похвалили,
наверное, поэтом мне не стать,
ну ничего мне мысли не родили!
Поэт в России больше,-чем поэт,
вот он у грядки с тяпкою, как светоч.
Ой! Как я же не скромно о себе,
и мне пора слезать с лавровой ветви!
|
Пытаемся в небеса не улетать, всё тут ближе к земле.
Но человеком стать обязан.
Пахать, пахать, пахать,
Пока язык ваш связан.