Но весна не спросила, что делать с мечтой —
Просто всыпала соль на саднящие раны.
Где-то плачет апрель, всё еще молодой,
Вольный ветер влечет меня в дальние страны…
На углу тишины — мой привычный костёр,
Разжигаю огонь из уснувших желаний…
Самурайским мечом взгляд уставший остер,
В жгучей пляске огня он не тщит предсказаний…
И в дыму всё теряется - смысл, расстоянья…
Мысли пеплом ложатся на мшистые камни…
Я иду сквозь закаты — без карт и прощаний,
Не боясь в беспросветной пропасть глухомани…
Ночь придет и затянет колодцами глаз,
Режет память на сны, чтобы строить мозайку…
Тени сшиты из слов, прозвучавших про нас,
И плывут в забытьё, сбившись в лёгкую стайку…
|