У кого-то есть время, у кого-то часы
Словно обухом в темя, засилье попсы.
Вечное шоу, но в нём нету души
Для этих созданий - главней барыши.
Странное племя - потомки сатира
Они жизнь измеряют размером сортира.
Их души гниют, им они не нужны
Тела их в шелках да и вечно пьяны.
Мне бы волком завыть и порвать этот круг,
Где талант — это роскошь, а гений — недруг.
Но время идёт, его не остановить,
Они шепчут: "Гори. Ты обязан творить".
Я включил метроном — он стучит, как судьба,
Каждый такт отмеряет, сжигая года.
Здесь не место для фальши, для дешёвых актрис,
Только ритм, только правда, лишь звенящий катарсис.
Но они не поймут, не услышат, не вникнут,
Их уши глухи, и тебя не окликнут.
Я ударю в набат, никто не услышит,
Их тело лишь ходит, душа же не дышит. |
