Унылых дней сплошная череда,
небрежно висящий на стуле пиджак.
Живем не спеша - считая года,
c грустью смотря на извечный бардак.
Нелепые фразы - опять ерунда,
написаны мелом на потеху зевак.
А за окном — всё тот же пейзаж,
Фонарь замигал, как светофор.
Кто-то смеётся, у кого-то мандраж,
Кто-то в последний вошёл коридор.
Но в этом доме, где стены кричат,
Где годы липнут, как старые обои,
Мы строим крепость из пустых цитат —
Без дверей, без окон - нелепые покои.
Мы пьём чай в тишине до утра,
Но в чашках — не сахар, а пепел былого.
И кажется, будто бы жизнь это игра,
Где правила знают, но расчёт на тупого.
А часы, как шакалы, воют в углу,
Обглодали цифры до белой кОсти.
Мы верим в чудо, но идём к санузлу,
Разменяв чудеса на посты и на тосты.
А может, и нет у жизни правил,
Лишь ветер гуляет в разбитых окнах.
И время, как пыль, оседает на душах,
Где строчки сливаются в серый туман.
Но если зажжётся случайно свеча,
Мы спросим — откуда, не спросим — зачем.
Потому что в аду, где уже всё не важно,
Мы играем - Блюз мутной воды. |
