Вряд ли сушь анкетная раскроет,
как душою светлой был он чист, -
свой по русскомыслию и кро́ви,
праведный поэт и журналист.
Не сидел, сложа в покое руки,
не статейки гладкие кропал.
Говорят, что сгинул в мясорубке,
говорят, что без вести пропал…
А война, - она не разбирает,
из какого теста – человек,
но его дорога – по спирали
до вершины, с чередою вех.
Строки о любви, о Боге, мире, -
на вниманье к ближнему богат…
Сын России, возмужавший лирик,
шёл навстречу подвигу солдат.
Шёл бесповоротно, словно инок,
в поисках дрожащего копья…
Нет, в огне сражения не сгинул,
сатанинским пламенем объят.
И не поступился в битве честью,
глядя неизбежности в глаза.
Нет, слышны о нём благие вести, -
то в его стихах гремит гроза!
|
