Скошен луг, трава пожухла,
День ушёл, затих сверчок.
Жёлтый цвет унёс попутный
Летний ветер на восток.
Так и жизнь, как та травинка,
Под косой судьбы лежит.
Всё пройдёт, лишь тонкой ниткой
Память свяжет, что хранит.
И увянут все ромашки,
Что вплела в венок мечты.
Но останутся бумажки,
Где записаны стихи.
Бог судья, и видит время,
Он поставит рубежи.
В час свой тихо сброшу бремя,
Отпустив земные дни.
Всё проходит, всё конечно,
Лишь душа взлетит в зенит.
Бог тогда промолвит нежно:
«Всё, назад твой путь закрыт».
© Любовь Толмачева, 12.06.2025 16:33
|