Ты держишь на вытянутых руках увядший венок лавровый.
Ты хочешь надеть его на мою беспокойную голову.
Но он, едва коснувшись моих волос, становится тут же терновым.
И я пойду обустраивать на Голгофу свое холостяцкое логово.
Эти стихи до добра никого ещё не доводили.
Один - стрелял себе в башку, другой - рукой шеи обнимал верёвку.
Эти стихи, как устаревший путеводитель,
Что ведёт в никуда. Что ведёт в мышеловку.
Но и она не бесполезна на все сто процентов:
В ней, например, можно пару грамм бесплатного сыра надыбать.
Любой демагог может быть Диогеном.
Но жить в посуде ещё не значит, что достать тебе под силу сыр этот.
И как могу я перевернуть этот умирающий мир,
Когда никому в нем давно по сути нет дела до поэзии.
Когда наш шарик давно просто полигон и тир
Для сражающихся с агрессивными деноминациями и конфессиями? |