И что с того, что я люблю поддать?
(Таких, как я… Со счёту сбиться можно).
Представлю только эту благодать…
И на душе бравурно-бестревожно…
Да! В этом есть особенный уют –
качаясь в кресле, пить не бормотуху,
не то, что мужики обычно пьют,
а то, что подходяще мне по духу.
Откупоришь бутылку вискаря
и задохнёшься вмиг от аромата,
и думаешь: вот жизнь – она не зря!
Для этого не нужно диамата
мне было знать, когда в ночной тиши,
и днём, и вечером, и даже утром
имею счастье Jameson глушить,
попутно изучая Камасутру.
Что из того, что дырки на трусах,
носки разбросаны по всей квартире?
Что тараканы обитают в плинтусах?
От этого что – хуже стало в мире?
Да что там мир, когда мне хорошо!
Но как же плохо моему соседу…
Женился молодым, потом ишшо...
Зачем ему жена? Никак не въеду…
На трёх работах крутится, чудак,
но клянчит: одолжи, мол, до получки.
Жене не может угодить никак –
что называется "дошёл до ручки".
И водки он практически не пьёт,
лишь изредка бутылку лимонада.
Ворчит: жена не каждый раз даёт –
то голова, то выспаться ей надо.
Как жизнь его бесцветна и скучна!
Как быт его и жалок, и ужасен!
Как привередлива его жена!
И как мой мир беспечен и прекрасен!
Пожалуй, я сигару закурю.
Налью в стаканчик вискаря – и в кресло!
И стих про жизнь, быть может, сотворю –
ох, чую, рифма из меня полезла…
|
