Сожгу этюды, уберу все краски:
ноябрь всё испепелил сполна.
И нет в природе бывшей дивной сказки.
Я не стою как прежде у окна.
И я, и ты, и все уже на грани,
и боль не умещается в строке,
и душу неустанно-больно ранит
кровавый цвет рябины вдалеке.
Зачем страдать? Закрою эту тему.
Вот только не могу никак понять:
как светел лик прекрасной хризантемы...
Наверно, терпеливо может ждать. |
