Память — не пепел, не мёртвые грани,
Она — как вода под зимним стеклом.
Ты бьёшься в неё, ища оправдания,
Но век всё смывает в течении немом.
Всё, что бессмысленно, станет пророчеством,
Твоё торжество поглотит простота.
Ты не узнаешь, зачем одиночество,
Ты не поймёшь, отчего пустота.
В чёрной траве не спрятать цветное,
Не высказать мнимое, не сгинуть в былое.
Растает твой грех неизбежной весною,
И втопчется в грязь то, что было святое.
Жизнь во плоти — лишь смерти испольщина,
Сеется в немощи будущий прах.
Времени будет струя остановлена,
В пыль превратится твой нажитый страх.
А время — как нож, без боли, без зла,
Делает дело своё до конца.
Пока этот час меня не настиг,
Счастье моё в том, чтоб жить каждый миг. |
