Мне снова грустно. Снова хмуро-зыбко,
Июнь – любимый месяц мой, но всё же
Мне не хватает любящей улыбки
И глаз... И сердце гложет, гложет
Та мысль: зачем? Тропою одинокой
В столичном пафосе я растворён, потерян...
Своей душой, красивой и глубокой,
Стучусь всё реже в запертые двери.
Куда бежать, уйти, лететь, уехать?
Кого искать? И что сказать мне, право?
Я так устал. Я счастью сам помеха,
Через беду найду ли переправу?
Истерзан, мучен. Обществом не принят,
Его и сам душою не приемлю...
Оставьте имя. Лишь поэта имя.
Всё остальное – враз в сырую землю.
Переживал я разные разлуки,
Видать, наелся, и всему есть время,
И охладели пламенные руки
В объятьях с теми или же не с теми.
Засохли губы на ветру межлетий,
А в снах не вижу никого... Всё в прошлом.
Моих лихих меж строчек междометий
Кому-то нужно в этом мире пошлом?
Я в забытьи очнусь, и та же тема...
Но докопаюсь всё-таки до сути.
И вновь дилемма. И опять проблема:
Между строкой и жизнью перепутье.
Пускай сады цветут в душе, пусть лето
Меня обнимет хоть чуть-чуть случайно,
Измученного полностью поэта,
Что никогда другим не делал тайной.
21 июня 2025 г.
© Андрей Цырулик
|