Лето - это маленькая смерть,
а хотелось бы иметь большую,
чтобы в ней до капельки сгореть
и не вспоминать про запятую,
за которой яркие цвета
предрекут морозные закаты,
где укрыта жухлая листва
одеялом из холодной ваты...
И уже ни красок, ни цветов,
ни шмеля жужжанья на рассвете,
ни растущих из всего стихов
о не умирающем в них лете.
|
мы, как будто, в октябре,
как ни выгляну в окошко,
дождь и ветер во дворе.