Слепой музыкант, перебором лаская гитару,
Нашёл в моём сердце, надломленном страстью, струну.
Я снова склоняюсь к раскрытому подле футляру
И вместе с деньгами я, кажется, душу кладу.
Я с розами шёл на свидание к лучшей девчонке.
И в летнем кафе вдруг увидел её, но с другим.
Всё стало ненужным на старой давно фотопленке.
И вот с музыкантом о чём-то своём, но грустим.
Лишь эти розы, розы ни при чём тут.
Нет этих роз прекраснее на свете.
Я для неё срезал их на рассвете.
Наивно верил: розы всё поймут.
Лишь эти розы, став букетом пышным,
Вселили мне надежду, а в итоге?
Опять стою я на пустой дороге.
И вдруг я стал, как в песнях, третьим лишним.
Слепой музыкант, увлечённый аккордами страсти,
Не видя меня, тонко чувствует скрытую боль.
А я, утопая в его переборах и власти,
Понять не могу, как играть свою глупую роль.
Смешно. Как мальчишка держу ещё свежие розы.
А чувства в душе разрывает, звеня, перебор.
Предательски, чувствую, просятся тихие слёзы.
И лишь музыкант дарит мне, так волнуя, минор. |
